Das sterbende Fleisch erbricht sich,
stranguliert würgt es Liter um Liter
an Lebenssaft aus ihrem Stumpf hervor.
Ihre Fingernägel schaffen neue Kanten in seinem Rücken.
Felssprünge, an die sie sich noch klammern kann,
bevor sie fallen muss.
Seine klebrigen Hände tasten weiter
auf der von Eiskristallen durchsetzten Haut.
Suchen Halt an ihrem Gesicht.
Aus den gesprungenen Lippen fließen undeutlich Silben.
Werden von Atemstößen
abgehackt,
stürzen,
zerschellen am Boden.
Die Augen weit aufgerissen, blind.
Wie im Schlaf durchgeschnitten.
Die Pupillen sind Buntglasfenster,
Warten darauf von der Seele durchbrochen zu werden.
Als die Kanten ausreißen,
ziehen seine Arme
ihren schmelzenden Salzberg
näher.
Er will ihr Nähe schenken und die Lebenskraft
zurückgeben,
in der er kniet,
die der Stoff seiner Hose gierig aufsaugt.
Ihr Mund hängt an seinem Ohr,
während er vorsichtig ihren Oberkörper umschlingt.
Eine Schlange, die ihr Opfer nicht töten,
das Rückgrat nicht wie einen Zweig brechen will.
Zerbröckelnde Lippen hauchen einen toten Kuss
auf seinen Hals.
Ihre Sätze sind Chimären von Verzweiflung
und Hoffnung.
Ein zähfeuchtes Keuchen aus Reue und Liebe.
Als ihr Nacken den Halt verliert,
wegbricht,
stirbt auch seine Selbsttäuschung.
Die Restwärme ihres Lebensfunkens
verdunstet in der Luft.
Zurück lässt sie ihn mit Leichnam und Bekenntnis.
Geliebt bis beides blutleer war.
Nur leere Worte für ihn.
Nicht ihm.
Einem Toten galten die Gedanken der Sterbenden.
Hatten seiner Projektion
das Herz in der Brust zermalmt.
- Johannes Kormann
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